Quando raffiora e incalza, nitida nei precisi dettagli, la memoria è sempre altra dal progetto: è impervia, si traveste ad ogni istante, trabocca di stupore; ti sperpera, perché è vita che nutre la più affamata delle solitudini nell’orto della disperazione.
E’ vita fino al grido ennesimo dell’umana sofferenza, inferta o scontata.
Lo scompenso, a misura del dolore, altalena tra le immensità delle contraddizioni contraddette: ad una ad una le sconta nell’inventario che impone l’attesa ai semafori rossi, ai passaggi a livello sbarrati, agli specchi del disinganno.
Non c’e’ tregua o quiete nelle soste in cui si commisurano cause ed effetti, ma quando ogni menzogna è abito dimesso, azioni e reazioni s’aggrovigliano tra veglia e sogno, tra baratro e tempo sospeso.
Quell’informe che mai più si dipana, è deserto da dimenticare: s’e’ dileguato nell’aridità sconsolata, giocata dal miraggio.
La consapevolezza dell’erranza aborrisce la desertificazione; la prepotenza del sentimento traduce nei segni di uno spazio mitico i giochi della luce, che variava i suoi empiti dovunque occhi d’amore, fin dove fiorivano naturalmente l’innocenza e lo stupore, fin dove la parola s’illuminava all’essenziale, in cui s’aggruma la poesia, semplicemente complessa della totalità del vissuto.
Quella luce accorpava molteplici sensi, li verificava alla soglia di altre vivificazioni, era lasciapassare per deificare i sogni, era eccellenza di vita tra quotidiani frastuoni, desideri ad ogni finestra, sorpresa di fiorire quale che fosse la stagione in transito.
Chi abbia avuto il dono di conoscere l’amore intenderà l’angoscia della nebbia che impone passi incerti nell’indistinto, nel vaporante grigiore che vanifica la vista,
E’ vita fino al grido ennesimo dell’umana sofferenza, inferta o scontata.
Lo scompenso, a misura del dolore, altalena tra le immensità delle contraddizioni contraddette: ad una ad una le sconta nell’inventario che impone l’attesa ai semafori rossi, ai passaggi a livello sbarrati, agli specchi del disinganno.
Non c’e’ tregua o quiete nelle soste in cui si commisurano cause ed effetti, ma quando ogni menzogna è abito dimesso, azioni e reazioni s’aggrovigliano tra veglia e sogno, tra baratro e tempo sospeso.
Quell’informe che mai più si dipana, è deserto da dimenticare: s’e’ dileguato nell’aridità sconsolata, giocata dal miraggio.
La consapevolezza dell’erranza aborrisce la desertificazione; la prepotenza del sentimento traduce nei segni di uno spazio mitico i giochi della luce, che variava i suoi empiti dovunque occhi d’amore, fin dove fiorivano naturalmente l’innocenza e lo stupore, fin dove la parola s’illuminava all’essenziale, in cui s’aggruma la poesia, semplicemente complessa della totalità del vissuto.
Quella luce accorpava molteplici sensi, li verificava alla soglia di altre vivificazioni, era lasciapassare per deificare i sogni, era eccellenza di vita tra quotidiani frastuoni, desideri ad ogni finestra, sorpresa di fiorire quale che fosse la stagione in transito.
Chi abbia avuto il dono di conoscere l’amore intenderà l’angoscia della nebbia che impone passi incerti nell’indistinto, nel vaporante grigiore che vanifica la vista,
“Da qualche parte sopra la nebbia”
Giustificherà l'ansia di riemergere alla luce?
(raccolta di parole e colori)
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